La loca de la botella

Hace bastante tiempo ya... no importa cuánto.
En un bar céntrico... no importa cuál.

Me encontraba con S., una chica con la cual la amistad ya estaba en plena decadencia; a decir verdad, estaba agonizando. Creo que nuestra salida a aquel bar fue algo así como un manotazo de ahogado, pero de ésos que no salvan, sino, hunden. Yo y mi cabeza dura (debería haberme dado cuenta de que una salida no iba a servir de nada luego de la inmensa cantidad de mentiras que había descubierto por parte de ella).

Llegamos tarde. Tardísimo. El mini recital de la banda que habíamos ido a ver, ya había comenzado hacía un rato. Mucha gente y poco espacio. Tendríamos que conformarnos con algún rinconcito que quedara. Varias personas se encontraban cómodamente sentadas ya que habían reservado mesas con anterioridad para cenar y disfrutar del show.

No tuvimos más remedio que cruzar frente al escenario rumbo a un rincón semi-vacío. Sin darme cuenta, terminamos en la otra punta del bar, cerca del escenario pero bloqueando la visual de un grupo de personas (de los previsores, los que sí habían reservado). Recién me percaté de esto, cuando S. Me dice:

“¡Ay! Mirá como nos miran... ¡Es que somos lindas!”

Cuando me doy vuelta y veo al grupo que nos estaba observando fijamente, pude distinguir que sus miradas no eran de admiración, precisamente, sino que reflejaban furia.

“No, tarada... Nos miran porque les estamos bloqueando la visual. Vamos a corrernos”, le digo.
“No, no nos corremos nada. Que se jodan”, me respondió.

*Uh... esta piba está cada día más pirada...*, pensé.

De modo que me corrí (sí, soy una nena educadita) y me apoyé contra una de las paredes linderas al escenario. Claro, no podía ver nada, pero el espectáculo se escuchaba de maravillas y, aunque no hubiese sido así, me tenía que joder porque ellos habían llegado temprano... y nosotras, no. A todo esto, S. seguía plantada frente al grupo que estaba sentado en la mesa.

En eso, una de las chicas que no podían ver gracias a la desubicación de S., se acerca a ella y le pide, de buena manera, que se corra. S. saltó como si la hubiesen agredido y se negó por completo. “Si no pueden ver, no es mi problema”, fue su respuesta. Me acerqué, intenté convencerla, pero no había caso. Así que regresé a mi rincón preguntándome por qué había salido con ella.

Antes de continuar, cabe aclarar que soy una chica que vive en su mundo, bastante distraída. Digo esto porque al rato, alguien de me toca el brazo. Era una de las chicas de la mesa en cuestión. Me dice:

“Flaca, todo bien con vos... pero decile a tu amiga que se corra, ¡es una pelot*da!”

Uhm... a ver... S. ya no era amiga mía y sí, era una pelot*da... qué dilema. ¿Desplegaba toda mi indiferencia o la defendía? Opté por algo más bien intermedio: intenté calmar a la enfurecida espectadora y volví a acercarme a S. para que abandonara ese lugar que le resultaba tan molesto a los demás.

“¡Nooooo! ¿Pero quiénes se piensan que soooooon? ¡Si yo me quiero quedar parada acá, me quedo!”, empezó a vociferar.
“Vos sos una boluda. Hacé lo que quieras”, contesté. Si ella era una loca de remate, ése no era asunto mío. Tampoco iba a ponerme de rodillas, llorar y suplicarle que se corriera.

La disputa se prolongó un buen rato. S. les dedicaba miradas burlonas, del estilo “tetapoynoveslerolero” y algunas de las chicas la insultaban por lo bajo—la más osada, le gritó: “Vos sos una tilinga que se para ahí para levantarse tipos” (fue bastante suave... y bastante cierto).

Intervalo.

A partir de allí, todo explotó de un momento a otro...

S. y yo habíamos comprado una cerveza. Yo seguía contra la pared y ella seguía frente a la mesa (estaríamos, más o menos, a un metro y medio de distancia). Mientras yo, pequeña criatura distraída, tomaba y pensaba en pajaritos de colores, S. sostenía sus miradas desafiantes. Fue entonces cuando distinguí que una de las chicas furiosas hablaba amablemente (o fue lo que me pareció) con S. No parecían estar gritándose de modo que pensé “Ah, buenísimo... están arreglando el asunto”. Ingenua de mí. Mi vaso estaba vacío, así que giré para buscar la botella que había apoyado en el piso para servirme un trago más. La cerveza cayó, dorada y fresca en el vaso hasta llenarlo. Sólo unos segundos. Giré... y el caos.

¿Cómo explicarlo? Un remolino de gente golpeándose violentamente. Entre ellos, S. y la chica enfurecida, agarradas de los pelos. En un parpadeo (juro que fue un segundo), un chico de un metro noventa, calzándole un gancho aniquilador a S. Una piña fea, eh. A todo esto, yo me había quedado congelada y mis ojos deberían haber tenido el tamaño de dos lunas llenas. A mí no me gustan esos escándalos, pero tampoco podía quedarme ahí parada. Corrí a separar a S. del lío, pero la perdí pronto de vista, entre tanto alboroto. Sin embargo, me acerqué (con mi imponente (¿?) altura de un metro sesenta) al violento armatoste enfurecido y empecé a gritarle que estaba loco y no podía pegarle a una mujer... a lo cual, él me respondió:

“Tu amiga está loca... ¡Le partió una botella en la cabeza a mi novia! ¡La voy a matar!”

...

“Nah... mentira”, dije yo.
“¡Sí! Fijate los vidrios”

Pálida, me puse. No sabía si sacarla de allí lo antes posible o dejar que la reventaran a palos. La busqué con la mirada y la encontré escondida en un rincón, llorando, con el maquillaje corrido, el pelo enmarañado y haciéndome señas para que fuera en su auxilio.

“¿¿Le partiste una botella en la cabeza?? ¿¿Estás loca??”, le pregunté, conmocionada.
“Sí... pero andá a buscarme el bolso”, lloraba. “Por favor, Viole, y perdí los aros... ¡No! ¡Dios! ¡Se me rompió la pulsera! ¡Me quiero matar!” (“Y yo te quiero matar a vos”, pensé.)

Mientras ella fue al baño, yo fui a buscar su bolso. El grupo que estaba en la mesa, ya había desaparecido. En el camino hacia el baño, la gente me miraba y me iba devolviendo cosas de S. que habían quedado desparramadas por el lugar.

“Che, flaca, este aro es de tu amiga”
“Hey, este collarcito es de la flaca de la botella, no?”

Yo aceptaba los ítems con un “Gracias” y una sonrisa amable que escondían mis instintos asesinos para con S.

Llegué al baño cargada con su bolso, su campera y demás chucherías. S. lloraba desconsoladamente y repetía “mequieromorirmequieromorirmequieromorir”. Su remerita blanca tenía gotas de sangre ya que sus brazos (y seguramente los de su rival) estaban lastimados por las esquirlas de vidrio de la botella despedazada. Además de su labio, ya que el gancho que había recibido era cuasi digno del Roña Castro.

Lo que siguió fueron las disculpas de los dueños, regalo de entradas VIP (forever), ofrecimiento de tragos, un breve interrogatorio para identificar a los agresores (¡Ja! Si bien la otra parte también estuvo mal, ahora S. que había generado todo, aparecía como víctima...).

En fin, cuando, mínimamente, logró calmarse, salimos a buscar un taxi. El aire fresco la ayudó a sacar sus propias conclusiones sobre el incidente:

*Snif, snif* ¿Sabés por qué me pasó esto? *snif, snif*

A lo que yo empiezo a responder: “Y... porque vos te quedaste par—"

“¡¡¡Nooo!!! Me pasó esto porque... ¡Soy linda!”

Demás está decirlo, esa fue la última vez que la vi.