Hoy: Gente que no sabe hacer deportes.

Y sí, yo soy una de ellas.

Nunca pude hacer la medialuna. Habré logrado una vertical más o menos digna, sólo unas dos veces en mi vida. En el furor del paddle, me compré la paleta pero, podría decirse, que está sin estrenar, ya que, todas las veces que jugué, le erré a la endemoniada pelotita. En el voley, la pelota me esquivaba (o yo la esquivaba a ella), de modo que nadie quería tenerme en su equipo. En el test de Cooper, terminaba agitada y destrozada. Probé con patín, pero me rompí el traste treinta y ocho veces en dos semanas, así que en el afán de proteger mi integridad física, abandoné.

Recuerdo que mi viejo, me vendaba el brazo de vez en cuando para hacerme zafar de alguna prueba de educación física. Obviamente, que a la cuarta vez en un año, ya sonaba demasiado poco creíble, así que optaba por fingir una descompostura o renguear con cara de "ay de mí".

También me acuerdo de un momento glorioso: Patio del colegio. Partido de voley. Me tocaba sacar (ufa!). Dispuse la pelota sobre mi mano, con el brazo izquierdo extendido y la mano derecha preparada para golpear a mi enemiga, la pelota. Me concentro. La miro y le pido "No me falles ahora". Saco y... ¡éxito total! Vi cómo el resto de mis compañeras, que miraban sentadas, se pusieron de pie y estallaron en un estruendoso aplauso coreando mi nombre. Me sentí una star, la versión femenina de Marcos Milinkovic... ya me imaginaba recibiendo la medalla de oro en las Olimpíadas, mientras una multitud de fans me llevaba en andas por las inmediaciones del colegio--pero no. En unos segundos, la pelota, llena de furia y venganza, se dirigió a mí para romper con todos mis sueños. No pude ni tocarla. Y volví a mi amarga vida de fracasada deportista.